Javier R. Cinacchi Erosionada montaña Erosionada montaña se queja, siendo su queja una verdad, ya no son como ayer sus mañanas, desde que llegó la ciudad. Cada vez menos flora y fauna, no está el civilizado indio que la cuidaba, salvajes industrias la dañan, hasta explotan sus entrañas. Miles de años estuvo limpia, ahora está el basural, sus ríos llenos de fealdad, hasta el aire sucio está. Su único consuelo es esperar, sabe que el hombre no durará solo que teme quedar sola, tras la guerra nuclear. Gloria Fuertes Escuela de las flores  En medio del prado  hay una escuela  adonde van las flores y las abejas,  amapolas y lirios,  violetas pequeñas,  campanillas azules,  que, con el aire, suenan. En medio del prado  hay una escuela  y una margarita  que es la maestra. Mario Benedetti El agua La del grifo / la mineral / la tónica La del río / la dulce / la salada La del arroyo / la del mar / la regia La de las cataratas / la del pozo La de la lluvia / la del aguanieve La de las fuentes o la del rocío La del océano / la del aljibe La del diluvio o de la cascada Toda el agua del mundo es un abuela Que nos cuenta naufragios y fragatas Que nos moja la sed y da permiso Para seguir viviendo otro semestre M. F. Juncos Una pequeña semilla Oculta en el corazón de una pequeña semilla, bajo la tierra, una planta en profunda paz dormía. «¡Despierta!», dijo el calor. «¡Despierta!», la lluvia fría. La planta oyó la llamada, quiso ver lo que ocurría, se puso el vestido verde y estiró el cuerpo hacia arriba. De toda la planta que nace esta es la historia sencilla.

Poemas a la tierra:  Poemas de Pablo Neruda  LA tierra verde se ha entregado a todo lo amarillo, oro, cosechas, terrones, hojas, grano, pero cuando el otoño se levanta con su estandarte extenso eres tú la que veo, es para mí tu cabellera la que reparte las espigas. Veo los monumentos de antigua piedra rota, pero si toco la cicatriz de piedra tu cuerpo me responde, mis dedos reconocen de pronto, estremecidos, tu caliente dulzura. Entre los héroes paso recién condecorados por la tierra y la pólvora y detrás de ellos, muda, con tus pequeños pasos, eres o no eres? Ayer, cuando sacaron de raíz, para verlo, el viejo árbol enano, te vi salir mirándome desde las torturadas y sedientas raíces. Y cuando viene el sueño a extenderme y llevarme a mi propio silencio hay un gran viento blanco que derriba mi sueño y caen de él las hojas, caen como cuchillos sobre mí desangrándome. Y cada herida tiene la forma de tu boca.

Antonio Machado A un olmo seco Al olmo viejo, hendido por el rayo  y en su mitad podrido,  con las lluvias de abril y el sol de mayo  algunas hojas verdes le han salido.  ¡El olmo centenario en la colina  que lame el Duero! Un musgo amarillento  le mancha la corteza blanquecina  al tronco carcomido y polvoriento.  No será, cual los álamos cantores  que guardan el camino y la ribera,  habitado de pardos ruiseñores.  Ejército de hormigas en hilera  va trepando por él, y en sus entrañas  urden sus telas grises las arañas.  Antes que te derribe, olmo del Duero,  con su hacha el leñador, y el carpintero  te convierta en melena de campana,  lanza de carro o yugo de carreta;  antes que rojo en el hogar, mañana,  ardas en alguna mísera caseta,  al borde de un camino;  antes que te descuaje un torbellino  y tronche el soplo de las sierras blancas;  antes que el río hasta la mar te empuje  por valles y barrancas,  olmo, quiero anotar en mi cartera  la gracia de tu rama verdecida.  Mi corazón espera  también, hacia la luz y hacia la vida,  otro milagro de la primavera.